Главная » 2015 » Январь » 13 » ***
17:22
***

Городские улицы пудрились долго и усердно. Но выходило у них как-то неумело, как у школьницы: через слой снега проступали царапины пешеходных дорожек и волоски еще зеленой травы. У неба сухие жадные губы. Они стерли эту неуклюжую ретушь примерно за полчаса. где-то стерли, а где-то просто превратили в грязь.



Странное это небо. Небо безвременья. Еще не зимнее, но уже не осеннее. Одинаково скупое на снег и на дождь. Оно усмехается — понимайте, мол, как знаете — и прячет солнце в тени полуопущенных век.



Ты похож на это небо. И на зиму похож тоже. На то, что теперь стало зимой. Что вечно маячит на горизонте, но никак не наступит. Только дразнит обещанием праздника и обманывает. Почти всегда.



Но что толку обижаться на ветер за растрепанные волосы, или на дождь, за промокшие ботинки?



Земле моего города тяжко под этим небом. Ей бы уснуть. Спрятаться в пушистое снежное одеяло и проспать до весны, чтобы проснуться, когда небо уже не будет таким беспросветно ноябрьским.



Наверное, безумцы и оборотни так чувствуют полнолуние. Дрожь в сердце и в кончиках пальцев. Страх вперемешку с восторгом. И влезть бы в пушистую шкуру да пойти повыть на луну. Высказать, выплюнуть в ее бездумное круглое лицо всё: и радость эту и тоску, и то, что было, и то, чему не случится. Высказать и забыть -- хватит, пусть уже будет покой. Несколько мгновений тишины перед рассветом.



Так было... вчера? или сотни лет назад? Не разобрать...



Глаза цвета леса. И моря. Последний, изумрудный луч заходящего солнца. Недобрые глаза. Злые. И морщинки между нахмуренных бровей. Несимметричные: с одной стороны чуть глубже, но, пожалуй, это даже красиво. И так хочется коснуться рукой -- разгладить. Да только руки дрожат: ласки не получится. А ударить -- не хватит сил. И что же прикажешь мне делать? Замереть со всем миром нечеткой дергающейся картинкой: поставленным на паузу фильмом? Пока время не образумится и не двинется с мертвой точки. Хоть куда-нибудь.



Так было... вчера? или сотни лет назад? Не важно. Так было. Прошло...



У неба холодное дыхание. Оно пахнет снегом и хвоей. В окружении нескончаемого ноября оно сбивает с толку. Заставляет невольно оглядываться, поднимать вверх ладони, чтобы поймать несуществующие снежные хлопья. Вернее, заставляло бы. Но мы живем под ним так долго, что уже привыкли.



Праздника не случилось. Солнце просто докатилось до самого дна года и потихоньку начало карабкаться наверх. Медленно-медленно. Почти незаметно. Но только пока. И об этом, кажется, знают все: и город, и земля, на которой он стоит, и небо. И даже ты -- знаешь.



Никто не удивляется не случившемуся декабрю. И особенно о нем не жалеет. Лишь бы весна пришла вовремя, лишь бы лето существенно отличалось от осени. Небо усмехается: "как хотите. Хотите, ждите весны, хотите -- нет. Какая разница. Солнце катится по кругу. И это только кажется, что оно прячется в тени моих полуопущенных век"...

Просмотров: 168
Всего комментариев: 0
Имя *:
Email *:
Код *: