| Главная » Статьи » Зарисовки |
| В категории материалов: 6 Показано материалов: 1-6 |
Сортировать по: Дате · Названию · Рейтингу · Комментариям · Просмотрам
|
14.Окт.14
 383
|  0Красивая книга. Черный переплет, рисунок на обложке, тоже черный -- глянцевый на матовом. Заглавие оливковой краской: неброско -- все же не золото -- но солидно. Очень белая и очень тонкая бумага. Но все равно книга слишком толстая и слишком большого формата. Такую нельзя взять с собой и почитать по дороге на работу. Такие книги не покупают -- их получают в подарок. И совсем не для того, чтобы читать. Их можно перечитывать, а можно, просто положить ладонь на прохладную обложку, и сквозь толщу страниц почувствовать: там ТЫ... |
|
16.Сен.13
289
| 0Её лицо в водах колдовского озера. В стране, где под снегом цветут цветы. С лепестками цвета её глаз. Откуда ты смотришь на меня? Из того, что было, что ещё будет? Или из того, чему никогда уже не суждено случится?...
Автор: Тайхэлле |
|
|
16.Сен.13
400
| 0Друзья мои, то что вы прочтете ниже -- письмо. Написанное мной десять лет назад. Написанное моему детству, тому миру, сотканному из обрывков сказок и легенд перемешавшихся в моем воображении и щедро сдобренных озерным туманом. То, что вы прочтете ниже -- очень личное, а потому особенно трудно понимаемое и объясняемое. Но есть вещи, которые просто нужно сказать. Ни за чем и ни для кого -- просто попробовать эти слова на вкус. иначе они никогда не отпустят. Интернет -- это информационное море. Тогда пусть этот форум послужит пирсом, с которого я брошу в бушующие волны свое послание в бутылке. И, если говорят, что наши мысли и фантазии материальны, как знать, может где-то там на другом берегу оно найдет своего адресата.
Автор: Тайхэлле |
|
|
16.Сен.13
351
| 0До моей смерти оставалось чуть более получаса. А вечернее солнце все также равнодушно взирало на мир сквозь пелену облаков подслеповатым, мутным глазом. И скрипел под ногами последний, ещё не растаявший снег. Снег ждал весны. чтобы пролиться наконец звонкими ручейками, чтобы избавиться от разъедающей его плоть соли, от песка, превращающего его в бурую грязь. Но весна все не шла. И, казалось бы, что её вообще не существует, если бы не редкие оттепели, что давали снегу надежду. Он подтаивал, а на следующее утро покрывался ледяной коркой, словно заживающая рана струпом.
Автор: Тайхэлле |
|
|
16.Сен.13
402
| 0Ночь смотрит на тебя круглым глазом ржавой луны. Почему-то теперь она стала именно такой - не серебро и не золото, даже не бледная тень меж облаков - только рыжевато-бурая ржавчина. И взгляд этот впившись тебе в затылок уже не отпустит, так и будет сверлить голову ноющей болью до самого рассвета. Нужно было уснуть. Уснуть прежде, чем ночь заглянула в твое окно. Тогда, наверное, можно было отделаться всего лишь дурным сном, который с рассветом все равно позабудется. Но ты не спишь.
Автор: Тайхэлле |
|
|
16.Сен.13
394
| 0...я слушала его голос. Не вникая в смысл слов и не улавливая значения интонаций. Просто слушала сам звук его голоса. Мягкий, бархатистый. Спокойный и потому успокаивающий, убаюкивающий. И не дающий уснуть. я слушала его как музыку? Хм... Все-таки, нет. Слушая музыку, даже если в ней нет слов, мы все равно вкладываем в неё какой-то смысл. А его голос был, как ветер в кронах деревьев, как шум дождя за окном, или как морской прибой...
Автор: Тайхэлле |
|